El patchwork es el pasword

patchwork

El patchwork es el pasword de mi pasado,
los retazos de telas son las llaves de mi futuro.
La colcha que me cobija durante el frío invierno,
es la imagen viva de la primavera.

Los recuerdos yacen heridos,
hay que remendarlos.
Juntaron los trozos, cosieron la tela,
en el doble fondo pusieron relleno,
material esponjoso como el de los sueños.

Durante la noche en que me abriga,
mi cuerpo exhala agua, sudor y lágrimas,
también risas de mariposas,
electricidad de las cosquillas,
todo barruntado, bien mezclado
forma una masa
que al día siguiente
es aireada.

En la colcha bordó mi bisabuela sus iniciales,
pero el inicio va más allá de los tiempos.
Tierras de esparto la cobijaron, durante la guerra
algunos de ellos por Argentina se dispersaron.

Su pelo arrugado, de estopa y cebolla,
ahora es herencia de mi cabeza.
La colcha yacía inerte y fría,
legaste la colcha al heredero,
más él partió sin bienes,
despojado, no tuvo tiempo de
cuidarse de la encomienda.

La manta resiste el paso del tiempo,
más de cien años la han visitado,
tan sólo luce descolorida.
No padezcas abuela,
está en buenas manos,
cuando llegue la hora
la pondré a buen recaudo.

A. Ferri

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2 comentarios (+¿añadir los tuyos?)

  1. Rosa
    Mar 24, 2013 @ 15:44:56

    Como sabías que me iba a llegar tu relato como flecha enmedio del corazón. La colcha sino me equivoco está en el chalet, ¿es esa de color blanco roto y grande de matrimonio? Que resiste el paso del tiempo y de las humedades del chalet y no se deforma ni cambia el color ni a tiros.Guardala como oro en paño, que puede durar otros 100 años.
    Un beso: tu hermanica
    (No lo olvides: Tener una hermana significa no estar nunca sola en la vida)

    Me gusta

    Responder

  2. elcristalquelorefleja
    Mar 24, 2013 @ 19:36:24

    Tu posdata sí que me ha llegado al corazón. Sólo una puntualización, no es esa la colcha, pero no importa, los objetos son sólo eso, objetos, lo importante son los sentimientos. Con todo mi amor, como decía la mamá.

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