El rastro

El rastro es ese lugar donde pasear domingos y festivos en busca de un tesoro perdido, de un cofre rescatado de las profundidades, de un objeto aparentemente sin ningún valor pero que vale cientos de euros bajo ojos expertos o soñadores, de una ganga, de un chollo o de un artilugio que parece inservible, tomado y dejado en el suelo varias veces, condenado a yacer inexpresivo e inerte, hasta que retoma vida nueva cuando lo adoptan las decididas manos del coleccionista avezado.

El rastro es ese espacio vallado para controlar la rebosante marea de compradores y vendedores, evitando el desbordamiento por los aledaños, para impedir la circulación de bicicletas que andan solas ofreciéndose al mejor postor y la entrada de carritos de compra cargados de cachivaches a horas intempestivas.

El rastro es ese mercado donde no se permite vender objetos nuevos, obscenamente artificiosos, sin vida pasada, sin historia, sin magia, ni secretos, salvo aquellos con tara o fallo, pues esos sí han sufrido y han llorado: un golpe, una caída, un desgarrón… y pueden contar sus peripecias. El rastro ha de preservar su esencia de mercado de lo viejo, antiguo, ajado o pasado por arena y convenientemente embetunado.

En el rastro ninguna regla escrita te impide preguntar si el cacharro funciona, pero si el gusanillo de la impaciencia te hormiguea por el estómago, el corazón se te desboca y el sentido común no evita que lo adquieras, por un euro puedes acudir al bar de la esquina para comprobar en un enchufe situado allí a tal efecto, si con sentido práctico, verdaderamente has tenido suerte o has comprado sólo un instante de ilusión.

Los veteranos del rastro también saben que no se pregunta “¿esto qué cuesta?”, sino “¿qué pide por eso?”, porque allí la mercancía no vale tal o cual precio, sino que se pide tanto o cuanto y al final te lo llevas por pascuanto.

El rastro es el mercado en donde los objetos tienen historia, tienen lustre y tienen roña, donde esperan con paciencia que se entable la batalla de determinar su precio, pues no existe un precio anclado, más que el brillo de unos ojos y la agudeza verbal. Al final de la jornada terminada la contienda, yacen los ignorados, los rechazados, los heridos en combate, es hora de andarse con cuidado, parapetarse, que no te alcance una astilla, un pedazo de espejo o un cristal afilado, pues los vendedores más postreros con su dignidad intacta, despedazan a los malheridos, los que no se valen por sí mismos, ya pasó su oportunidad, al terminar la mañana el tiempo se les agotó, no servirán a nadie, ningún ave rapaz pondrá sus garras en ellos.

Al final de una mañana de viento airado, vuelan muchas veces los recuerdos, vuelan las cartas, las postales y las fotografías dedicadas, los retazos de vidas desconocidas. De un montón en el suelo, vuela también un vaporoso pañuelo, rezagados rastreadores finiquitan las ropas desgastadas, se forma una piña alrededor que con una danza hipnotizante eleva los trapos cual bandera, las camisas estirando de las pecheras, los pantalones por las perneras, e intentando apropiarse de una bufanda la anudan cada vez con más fuerza alrededor de un muñón de ropa como si fuera una soga.

En el rastro puedes encontrar cualquier cosa, incluso el retrato de tu bisabuelo que desapareció del vehículo de la mudanza en un instante de descuido. También ocurren milagros, un día se apareció El principito pidiendo agua, sí, el del dibujo de la boa que se tragó un elefante, y se quedó conmigo a jugar a las cartas.

A. Ferri
2-01-2012

NIÑA CON CUADRO

* Fotografía: Llorens Carlos
http://nomadas.abc.es/foto-galeria/manyana-en-el-rastro-9/

y la niña con el cuadro, fotografía de Cartier Bresson

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