Uni-versos

Taylor Marie McCormick

 

Aunque bramen las trompetas del Apocalipsis

anunciando el fin de la tierra que me alberga

aunque emerjan los tridentes entre olas

empuñados por Neptuno enfurecido

aunque nublen el cielo los demonios

abatiendo con su látigo a los ángeles

y sus lenguas escupiendo fuego

reduzcan mi corazón a cenizas

seguiré creyendo a ciegas

que brota un universo nuevo

en la alquimia de cada poema.

AFB

 

* Fotografía de Taylor Marie McCormick.

Verticalidad

escritura en agua Julius Popp

En
la
verticalidad
de
letras
que
quieren
ser
poemas
escribo prosaicos pensamientos como torrentes de río, agua que no cesa, incontinente verborrea,
y
caen
a
veces
en
cascada
explosionando
en
gotas,
retazos narrativos,
como
discurre
la
vida.

Asun Ferri

 

* Escritura en agua, Julius Popp

Los puentes

Puentes Antonio Mora

 

LOS PUENTES

Pedro Salinas

 

¿Qué habría sido de nosotros, di,

si no existieran puentes?

Pero hay puentes, hay puentes. ¿Los recuerdas?

Nada mejor para pasar las noches

sin algas, en que enero

escribe cartas a la primavera

con níveos alfabetos sobre el mundo,

que abrirse la memoria, el viejo álbum

que lleva en casa varios años

puesto sobre la mesa de la sala

para que se entretengan las visitas.

Voy a abrirlo.

Y como estás dormida y estás lejos

lo podemos mirar sin esa prisa

que tiembla en tu mirada cuando vienes.

Lo podremos mirar, sí, con los ojos

que tú te quitas siempre y que me entregas,

cuando vas a dormir, como sortijas,

para que yo los guarde y no esté ciego.

(Tus ojos son más míos cuando duermes

porque miran a nada o a los sueños,

y yo soy ese sueño, o nada, tuyo.)

Y hoja por hoja,

sin miedo a que se escape tu mirada

con algún dios que cruza por la esquina,

iremos, yo, tus ojos y yo, mientras descansas,

bajo los tersos párpados vacíos,

a cazar puentes, puentes como liebres,

por los campos del tiempo que vivimos.

No puede haber un puente

tan breve como éste,

que es el primero que encontramos: tú.

¿Recuerdas cuántas veces

lo hemos cruzado?

Por lejos que se esté si digo: “tú”,

si dice: “tú”, se pasa invariablemente,

de mí a ti, de ti a mí.

Se pasa

sin sentirlo las alas,

y de pronto me encuentro

en el lugar más bello de tu orilla

a la sombra que me hace siempre el alma

cuyo tierno ramaje inmarcesible

son tus miradas, cuando a mí me miran.

Millones de palabras nos apartan,

nombres propios o verbos,

y hablar de lo demás es siempre un río

que aumenta las distancias de este mundo,

hasta que sin querer se dice: “tú.”

“Tú”, la palabra sola

por donde un gran amor puede pasar

a las islas felices,

seguro, con su séquito

de caballos alegres y corales.

[…]

Pedro Salinas, La voz a ti debida

 

* Fotografía de Antonio Mora.

Revista digital Valencia Escribe, mes de marzo

La revista digital Valencia Escribe, donde colaboro, ya va por el número 11. Cuentos, poemas, relatos, fotografías y dibujos excelentes.

Se puede leer en la plataforma yumpu pulsando en la fotografía.

Para leer:
https://www.yumpu.com/es/document/view/37267896/numero-11-marzo-2015

Para descargar (en formato PDF, 6.66 Mb):
http://www.mediafire.com/view/0lcj22c4c8tgz2n/VE-11_MARZO.pdf

Ininterrumpido

 

kay sage mujer al viento

 

Es verdad que vida y poesía van unidas,

es verdad que crepitan los silenciosos sonidos

y emerge -sólo cuando la conjunción lo merece-

entre imágenes verbales y latidos puntuales,

se desliza entre cataratas resecas de saliva.

 

Es verdad que las palabras son magia viva,

hechiceras, lisonjeras, soñadoras y valientes

y también son los parches lustrosos y abrillantados

que lucen como metralla de memoria reconstituida.

 

Es verdad que no hay más verdad

que el ilusorio afán de así horadar

el incesante tic tac instaurado desde el cordón umbilical

intentando imaginar cómo será

el ininterrumpido viento sin tu barrera material.

 

Y entre ritmos, pausas, vidas, muertes…

desgranas la maquinaria, deshojas los sinsabores,

las sales de mariposas sostienen las mejores cartas

en la temblorosa torre cuyo culmen es tu as de corazones;

mientras, por el papel transparente van desfilando infiltrados

secretos no debelados, misterios por descubrir

con palabras engarzadas como cuentas de un collar

en un hilo sin fin.

 

A. Ferri

 

* Pintura “I Shaw Three Cities” de Kay Sage

Pruebas irrefutables

libros volando

Cruzar océanos de tiempo…, cazar puentes como liebres…, frases inolvidables, poemas que se alojan dentro nuestro para siempre, como una imagen propia, luminosa, vívida, imborrable, los únicos momentos que no se perderán como lágrimas en la lluvia, pruebas irrefutables de que dos más dos no son cuatro, de que sustantivos, adjetivos y adverbios poseen infinitos significados, combinables e intercambiables, de que existe la magia en las palabras y obstinados hechiceros dispuestos a embelesarnos… novelistas, cineastas, guionistas y poetas, armados con ungüentos pegajosos que nos atrapan desde la primera frase o la primera escena, siendo imposible zafarse de los pequeños papelitos que van recubriendo, poco a poco, ese algo invisible que contenemos o nos sostiene, o el cerebro, el corazón, o aquella parte que prefiramos designar para alojar nuestra esencia, como un globo desnudo al que, leyendo, aplicamos engrudo y finalmente obtenemos una capa voladora de papel maché con la que protegernos del mundo.

A. Ferri

* Mural y libros volando en San Francisco. http://anazanza.blogspot.com.es/2013/02/me-paso-el-dia-andando.html

Poesía o prosa, y tiro porque me toca…

“La poesía no es prosa rimada y gloria de innumerables generaciones de idiotas” – Rimbaud

Al Hallaj fue crucificado en Bagdad hace quinientos años, porque su poesía alumbraba (alumbra). Federico García Lorca, Robert Desnos, Paul Celan, Paul Éluard, Juan de Yepes -hoy San Juan de la Cruz-, Nazim Hikmet, Ovidio, César Vallejo, y tantos más, fueron asesinados, recluidos en campos de concentración, o estuvieron exiliados, por el pecado de la palabra. Por iluminar. Por eso el Poder la encierra en mazmorras o -en el mejor de los casos- la censura, pero… «¿quién encierra una sonrisa, quien amuralla una voz?» (Miguel Hernández).
Partiendo de esta claridad esbozada por el iraquí Jabbar Yassin Hussin, sumaría a los escribas de Bonampak, primeros sacrificados de los reyes Mayas que conquistaban otros reinos, y para cerrar, agregaría este pequeño fragmento del polaco Witold Gombrowicz, de su ensayo “Contra los poetas”.

Poesía pura y azúcar puro

 
¿Por qué no me gusta la poesía pura? Por las mismas razones por las cuales no me gusta el azúcar “puro”. El azúcar encanta cuando lo tomamos junto con el café, pero nadie se comería un plato de azúcar: sería ya demasiado. Es el exceso lo que cansa en la poesía: exceso de la poesía, exceso de palabras poéticas, exceso de metáforas, exceso de nobleza, exceso de depuración y de condensación que asemejan los versos a un producto químico.
¿Cómo hemos llegado a este grado de exceso? Cuando un hombre se expresa en forma natural, es decir en prosa, su habla abarca una gama infinita de elementos que reflejan su naturaleza entera; pero he aquí que vienen los poetas y proceden a eliminar gradualmente del habla humana todo elemento apoético, en vez de hablar empiezan a cantar y de hombres se convierten en bardos y vates, consagrándose única y exclusivamente al canto. Cuando un trabajo semejante de depuración y eliminación se mantiene durante siglos llégase a una síntesis tan perfecta que no quedan más que unas pocas notas y la monotonía tiene que invadir forzosamente el campo del mejor poeta.
El estilo se deshumaniza; el poeta no toma como punto de partida la sensibilidad del hombre común sino la de otro poeta, una sensibilidad “profesional” y, entre los profesionales, se crea un lenguaje tan inaccesible como los otros dialectos técnicos; y, subiendo unos sobre los hombros de otros, forman una pirámide cuya punta ya se pierde en el cielo, mientras nosotros nos quedamos abajo algo confundidos. Pero lo más importante es que todos ellos se vuelven esclavos de su instrumento porque esa forma es ya tan rígida y precisa, sagrada y consagrada que deja de ser un medio de expresión: y podemos definir al poeta profesional como un ser que no se puede expresar a sí mismo porque tiene que expresar los versos.
Por más que se diga que el arte es una especie de clave, que el arte de la poesía consiste precisamente en lograr una infinidad de matices con pocos elementos, tales y parecidos argumentos no ocultarán el primordial fenómeno de que con la máquina del verbo poético ha ocurrido lo mismo que con todas las demás máquinas, pues en vez de servir a su dueño se ha convertido en un fin en sí; y, francamente, una reacción contra ese estado de cosas parece aún más justificada aquí que en otros campos porque aquí estamos en el terreno del humanismo “par excellence”. Existen dos formas de humanismo básicas y diametralmente opuestas: una que podríamos llamar “religiosa” que coloca al hombre de rodillas ante la obra cultural de la humanidad y otra, laica, que trata de recuperar la soberanía del hombre frente a sus dioses y sus musas.
El abuso de cualquiera de estas formas tiene que provocar una reacción y es cierto que una reacción así contra la poesía sería hoy totalmente justificada porque,de vez en cuando, hay que parar por un momento la producción cultural para ver si lo que producimos tiene todavía alguna vinculación con nosotros. Posiblemente los que han tenido la oportunidad de leer algún texto artístico mío se sentirán extrañados por lo que digo, ya que soy en apariencia un autor típicamente moderno, difícil, complicado y aun a veces -quien sabe- aburrido.
La segunda consecuencia es aún más desagradable: el poeta no sabe defenderse de sus enemigos. Y así vemos cómo en el terreno personal y social se pone en evidencia la misma estrechez de estilo que hemos mencionado más arriba. El estilo no es otra cosa sino una actitud espiritual frente al mundo, pero hay varios y el mundo de un zapatero o de un militar tiene poco que ver con el mundo de los versos: como los poetas viven entre ellos y entre ellos forman su estilo, eludiendo todo contacto con ambientes distintos, quedan dolorosamente indefensos frente a los que no comparten sus credos.
Lo único que son capaces de hacer, cuando se ven atacados es afirmar que la poesía es un don de los dioses, indignarse contra el profano o lamentarse por la barbarie de nuestros tiempos lo que, por cierto, resulta bastante gratuito. El poeta se dirige sólo a aquel que ya está compenetrado con la poesía, es decir a uno que ya es poeta, pero esto es como si un cura endilgara su sermón a otro cura. ¡Cuánta más importancia tiene, sin embargo, para nuestra formación el enemigo que el amigo!
Sólo frente al enemigo podemos verificar plenamente nuestra razón de ser y sólo él nos procura la clave de nuestros puntos débiles y nos pone el sello de la universalidad. ¿Por qué, entonces, los poetas huyen ante el choque salvador? Ah, porque carecen de medios, de actitud, de estilo para afrontarlo. ¿Y por qué les faltan estos medios? Ah, porque eluden el choque.
Bitácora del párvulo
***
Los persas (los antiguos, verdaderos expertos en poesia) distinguen cuatro modos de componer:

Verso, con medida y rima; Un lenguaje rimado pero no medido; Prosa poética, medida pero no rimada; Prosa pura, sin metro ni rima.

Para los árabes existía, además de la poesia y la prosa, una forma intermedia, una prosa rimada.” 

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